Читать книгу Die Perfekte Lüge - Блейк Пирс - Страница 5

Der Mann schlich entlang des Außenbereichs des Wohnkomplexes und sah sich alle paar Sekunden um. Es war früh am Morgen, und ein gut gebauter Afroamerikaner mit Kapuzenpulli wie er, fiel zweifelsfrei auf.

Er befand sich im achten Stock, direkt vor der Wohnung der Frau, von der er wusste, dass sie hier lebte. Er wusste auch, wie ihr Auto aussah und hatte es im Parkhaus gesehen, also nahm er an, dass sie womöglich zu Hause war. Vorsichtshalber klopfte der Mann leise an die Eingangstür.

Es war noch nicht einmal sieben Uhr, und er wollte nicht, dass irgendwelche Frühaufsteher-Nachbarn ihre neugierigen Köpfe nach ihm richteten. Der Morgen war kalt und der Mann wollte die Kapuze nicht abnehmen. Aber aus Angst, er würde zu viel Aufmerksamkeit auf sich ziehen, nahm er sie vom Kopf und setzte seine Haut dem beißenden Wind aus.

Als er keine Reaktion auf sein Klopfen erhielt, versuchte er, die Tür zu öffnen, von der er vermutete, dass sie verschlossen war. Das war sie auch. Er ging zum angrenzenden Fenster hinüber. Er konnte sehen, dass es leicht geöffnet war. Er überlegte, ob er das wirklich tun sollte. Nach einem kurzen Zögern fällte er die Entscheidung. Er riss das Fenster hoch und kletterte hinein. Er wusste, dass jeder, der ihn sah, wahrscheinlich die Polizei rufen würde, aber er entschied, dass es das Risiko wert war.

Als er drinnen war, schlich er leise in Richtung Schlafzimmer. Alle Lichter waren aus und es roch seltsam. Er konnte den Geruch nicht identifizieren. Als er sich weiter vorwärts bewegte, überkam ihn ein eiskalter Schauer, der definitiv nichts mit dem Wetter zu tun hatte. Er erreichte die Tür des Schlafzimmers, drehte vorsichtig den Knopf und schaute hinein.

Dort auf dem Bett lag die Frau, die er erwartet hatte. Sie schien zu schlafen, aber etwas war seltsam. Sogar im schwachen Morgenlicht sah ihre Haut seltsam blass aus. Außerdem schien sie sich überhaupt nicht zu bewegen. Keine Auf- und Abbewegung der Brust. Überhaupt keine Bewegung. Er betrat das Zimmer und ging hinüber zum Bett. Der Geruch war nun überwältigend, ein verrottender Gestank, der seine Augen tränen ließ. Sein Magen drehte sich um.

Er wollte die Hand ausstrecken und sie berühren, konnte sich aber nicht dazu überwinden. Er wollte etwas sagen, konnte aber keine Worte finden. Schließlich drehte er sich weg und verließ den Raum.

Er zog sein Telefon heraus und wählte die einzige Nummer, die ihm einfiel. Es klingelte mehrere Male, bevor ein Anrufbeantworter ansprang. Er drückte mehrere Knöpfe und wartete auf eine Antwort, als er sich in das Wohnzimmer der Wohnung zurückzog. Schließlich kam eine Stimme in die Leitung.

„110. Was ist Ihr Notfall?"

„Ja, mein Name ist Vin Stacey. Ich glaube, meine Freundin ist tot. Ihr Name ist Taylor Jansen. Ich bin zu ihrer Wohnung gefahren, weil ich sie tagelang nicht erreichen konnte. Sie liegt in ihrem Bett. Aber sie bewegt sich nicht, und sie… sieht nicht gut aus. Außerdem riecht es streng."

Das war der Moment, in dem ihn die Realität traf – die lebhafte, enthusiastische Taylor lag keine zehn Meter von ihm entfernt tot im Bett. Er beugte sich vor und übergab sich.

*

Jessie saß auf dem Rücksitz, in der Hoffnung, dass es das letzte Mal sein würde. Das Fahrzeug der US-Marshals fuhr in das Parkhaus des LAPD-Parkhauses beim Hauptrevier und parkte auf einem Besucherplatz. Dort stand ihr Chef, Roy Decker, und wartete auf sie.

Er sah nicht viel anders aus als das letzte Mal, als sie ihn gesehen hatte. Mit fast sechzig, obwohl er viel älter aussah, war Decker groß und schlank, mit einem kahlen Kopf, tiefen Gesichtsfalten, einer scharfen Nase und kleinen, durchdringenden Augen. Er sprach mit einem uniformierten Offizier, stand aber offensichtlich da, um sie zu begrüßen.

„Wow", sagte sie sarkastisch zu den Beamten auf dem Vordersitz. „Ich fühle mich wie eine Frau im achtzehnten Jahrhundert, die formell von ihrem Vater an ihren Ehemann übergeben wird."

Der Beamte auf dem Beifahrersitz blickte sie finster an. Sein Name war Patrick Murphy, obwohl ihn alle Murph nannten. Er war klein und schlank, mit kurz geschnittenem, hellbraunem Haar, und er wirkte sensibel, was sich allerdings schnell als List herausstellte.

„Dieses Szenario würde einen Ehemann erfordern, der Sie aufnehmen wollte, was ich als höchst unwahrscheinlich empfinde", sagte der Mann, der einen Großteil ihrer Sicherheit koordiniert hatte, während sie auf der Flucht vor mehreren Serienmördern war.

Nur die geringste Andeutung eines Grinsens in seinen Mundwinkeln deutete darauf hin, dass er scherzte.

„Charmant wie immer, Murph", sagte sie nicht gerade in höflichem Tonfall. „Ich weiß nicht, wie ich mich ohne Ihre charmante Persönlichkeit an meiner Seite durchschlagen soll."

„Ich auch nicht", murmelte er.

„Und ohne Ihre einzigartige Gesprächsbereitschaft, Toomey", sagte sie zum Fahrer, einem großen Mann mit Glatze und leerem Gesichtsausdruck.

Toomey, der selten sprach, nickte schweigend.

Decker, der das Gespräch mit dem Offizier beendet hatte, sah die drei ungeduldig an und wartete darauf, dass sie aus dem Auto stiegen.

„Ich glaube, das war’s dann", sagte Jessie, öffnete die Tür und stieg energiegeladener aus, als sie erwartet hatte. „Wie geht es Ihnen, Chef?"

„Nicht so gut wie gestern", sagte er, „jetzt, wo ich Sie wieder hier habe".

„Aber Murph hat so tolle Arbeit geleistet und ich verspreche, keine Last zu sein und mir meinen Unterhalt immer selbst zu verdienen."

„Was?", fragte er ratlos.

„Oh, Papa", sagte sie und wandte sich wieder Murph zu. „Muss ich die Farm wirklich verlassen? Ich werde dich und Mutter so sehr vermissen."

„Was zum Teufel ist hier los?“, forderte Decker.

Murph versuchte, ernst zu schauen und wandte sich an den verwirrten Polizisten, der zum Auto hinübergegangen war.

„Decker", sagte er förmlich und überreichte ihm ein Klemmbrett mit einem Blatt Papier darauf. „Die Schutzpflicht des U.S. Marshal Service ist nicht mehr erforderlich. Hiermit übergebe ich offiziell das Sorgerecht von Jessie Hunt an das Los Angeles Police Department."

„Sorgerecht?“, wiederholte Jessie gereizt. Murph ignorierte sie und fuhr fort.

„Alle zusätzlichen Sicherheitsmaßnahmen sind jetzt die Pflicht Ihrer Abteilung. Mit der Unterzeichnung dieses Dokuments wird dies anerkannt."

Decker nahm das Klemmbrett und unterschrieb das Papier, ohne es zu lesen. Dann übergab er es Murph und schaute Jessie an.

„Gute Nachrichten, Hunt", sagte er schroff, ohne die Begeisterung, die normalerweise mit guten Nachrichten einherging. „Die Kommissare, die versucht haben, Bolton Crutchfield zu finden, haben Videomaterial von jemandem gefunden, der auf seine Beschreibung passt und gestern die mexikanische Grenze überquert hat. Vielleicht sind Sie endlich frei von dem Kerl."

„Hat das die Gesichtserkennung bestätigt?“, fragte sie skeptisch und verlor dabei zum ersten Mal die vorgetäuscht fröhliche Stimme.

„Nein", gab er zu. „Während er über die Brücke ging war sein Kopf die ganze Zeit über gesenkt. Aber er passt fast perfekt auf die physische Beschreibung, und allein die Tatsache, dass er darauf geachtet hat, nie eindeutig auf Video gesehen zu werden, lässt vermuten, dass er wusste, was er tat."

„Das sind tatsächlich gute Neuigkeiten", sagte sie und beschloss, sich darüber hinaus nicht zu äußern.

Sie stimmte zu, dass sie wahrscheinlich nicht mehr im Fadenkreuz von Crutchfield stand, aber nicht wegen eines lückenhaften Überwachungsvideos, das ihr viel zu uneindeutig erschien. Sie konnte Decker nicht sagen, dass der wahre Grund dafür ihre Vermutung war, dass der Mörder eine Schwäche für sie hatte.

„Sind Sie bereit, wieder an die Arbeit zu gehen?", fragte er und war zufrieden damit, dass er auf alle noch bestehenden Bedenken eingegangen war, die sie vielleicht hatte.

„Sofort", sagte sie. „Ich muss nur kurz mit den Marshals sprechen."

„Beeilen Sie sich", sagte Decker, als er sich einige Schritte entfernte. „Sie haben einen anstrengenden Tag am Schreibtisch vor sich."

„Ja", sagte sie, bevor sie sich zum Fahrerfenster hinab beugte.

„Ich glaube, ich werde Sie am meisten vermissen", sagte sie zu Toomey, der in den letzten zwei Monaten ihr erster zugeteilter Marshal war. Er nickte. Offenbar waren keine Worte nötig. Dann ging sie auf die Beifahrerseite und sah Murphy schuldbewusst an.

„Spaß beiseite, ich wollte nur sagen, wie sehr ich es schätze, was Sie alles für mich getan haben. Sie haben Ihr eigenes Leben für mich riskiert. Das werde ich Ihnen nie vergessen."

Er ging immer noch mit Krücken, obwohl der Gips an seinen Beinen letzte Woche entfernt und durch Gipsstiefel ersetzt worden war. Das war etwa zur gleichen Zeit erfolgt, als er die Schlinge um seinen Arm entfernen durfte.

All diese Verletzungen waren eine Folge des Zusammenstoßes mit dem Auto, das Xander Thurman gefahren hatte, als er ihn und Jessie in einer Seitenstraße überfallen hatte. Er hatte sich beide Beine und sein Schlüsselbein gebrochen. Daher war er offiziell für weitere vier Monate vom Dienst beurlaubt. Er war nur heute Morgen gekommen, um sich von ihr zu verabschieden.

„Fangen Sie jetzt nicht an, emotional zu werden", protestierte er. „Wir haben eigentlich diese harte Nummer am laufen. Sie vermasseln noch alles."

„Wie geht es Emersons Familie?", fragte sie leise.

Troy Emerson war der Beamte, den ihr Vater in dieser schrecklichen Nacht in den Kopf geschossen hatte. Jessie kannte bis zu seinem Tod nicht einmal seinen Vornamen, und wusste auch nicht, dass er erst seit Kurzem verheiratet war und einen vier Monate alten Sohn hatte. Sie hatte wegen ihrer Verletzungen nicht zur Beerdigung gehen können, hatte aber danach Emersons Witwe einen Brief geschrieben. Sie hatte keine Antwort erhalten.

„Kelly wird es schaffen", versicherte Murph ihr. „Sie hat Ihren Brief erhalten. Ich weiß, dass sie sich bei Ihnen melden will, aber sie braucht einfach noch etwas Zeit."

„Ich verstehe. Um ehrlich zu sein würde ich es verstehen, wenn sie überhaupt nicht mit mir sprechen wollte."

„Hey, das alles ist nicht Ihre Schuld", antwortete er fast wütend. „Es ist nicht Ihre Schuld, dass Ihr Vater ein Psychopath war. Und Troy kannte die Risiken, als er diesen Job angenommen hat. Das wussten wir alle. Sie können Mitgefühl empfinden. Aber fühlen Sie sich nicht schuldig."

Jessie nickte und wusste nicht, was sie antworten sollte.

„Ich würde Sie ja umarmen", sagte Murph. „Aber ich würde zusammenzucken, allerdings nicht aufgrund von Emotionen. Also tun wir einfach so, als ob wir es getan hätten, okay?"

„Was immer Sie möchten, Offizier Murphy", sagte sie.

„Fangen Sie jetzt nicht an, formell zu werden", bestand er darauf, während er sich vorsichtig wieder auf den Beifahrersitz des Autos setzte. „Sie können mich immer noch Murph nennen. Ich höre auch nicht auf, Sie bei Ihrem Spitznamen zu nennen."

„Der da wäre?", fragte sie.

„Nervensäge.“

Sie konnte nicht anders, als darüber zu lachen.

„Auf Wiedersehen, Murph", sagte sie. „Geben Sie Toomey einen Kuss von mir."

„Das würde ich auch tun, ohne gefragt zu werden", rief er, als Toomey aufs Gaspedal trat und die Reifen auf dem Garagenboden quietschten.

Jessie drehte sich um und sah, wie Decker sie ungeduldig anstarrte.

„Sind Sie fertig?", fragte er schroff. „Oder soll ich mir einmal den Film The Notebook ansehen, bis Sie alle Ihre Emotionen verarbeitet haben?"

„Es ist schön, wieder hier zu sein, Chef", seufzte sie.

Er ging hinein und deutete ihr an, ihm zu folgen. Sie ignorierte das Stechen in ihrem Bein und Rücken und joggte ihm hinterher. Sie war gerade erst dabei, ihn einzuholen, als er seinen Plan für sie offenbarte.

„Erwarten Sie für eine Weile keine Feldarbeit", sagte er schroff. „Das mit dem Schreibtisch war kein Witz. Sie sind eingerostet, und ich sehe, dass Sie verzweifelt versuchen, nicht zu humpeln."

„Glauben Sie nicht, dass ich schneller wieder in die Gänge komme, wenn ich einfach ins kalte Wasser geschmissen werde?“, fragte Jessie und versuchte, nicht wie ein Bittsteller zu klingen. Sie musste zwei Schritte machen, während er einen machte, um Schritt zu halten, als er den Flur hinunterlief.

„Komisch, das ist fast genau das, was Ihr Kumpel Hernandez gesagt hat, als er letzte Woche zurückgekommen ist. Ich habe ihn auch zum Schreibtischdienst verdonnert. Und wissen Sie was? Er ist immer noch da."

„Ich wusste nicht, dass Hernandez zurück ist", sagte sie.

„Ich dachte, Sie zwei sind Busenfreunde", sagte er, als sie um die Ecke gingen.

Jessie blickte seitlich zu ihm hinüber und versuchte festzustellen, ob ihr Chef etwas andeutete. Aber er schien es ernst zu meinen.

„Wir sind Freunde", räumte sie ein. „Aber er wollte nach seiner Scheidung und den Verletzungen ein bisschen für sich sein.“

„Wirklich?“, sagte Decker. „Sie hätten mich täuschen können."

Sie wusste nicht, was sie von dieser Bemerkung halten sollte, hatte aber keine Zeit zu fragen, bevor sie im Großraumbüro des Reviers ankamen, einem großen Raum mit einem Durcheinander von zusammengeschobenen Schreibtischen, die alle von verschiedenen Kommissaren aus verschiedenen LAPD-Abteilungen besetzt waren. Am anderen Ende des Raums befand sich zusammen mit den anderen Kommissaren der Sonderabteilung des Morddezernats Ryan Hernandez.

Für einen Mann, der nur zwei Monate zuvor zweimal von ihrem Vater niedergestochen worden war (es schien, dass alle Verletzten, die sie in diesen Tagen kannte, ihre Wunden durch die Hand ihres Vaters erhalten hatten), sah Hernandez ziemlich gut aus.

Sein linker Unterarm war nicht einmal mehr bandagiert. Die andere Wunde war auf der linken Seite seines Bauches gewesen. Aber da er aufrecht stand und lachte, konnten die Schmerzen nicht mehr allzu schlimm sein.

Als Decker sie hinüber begleitete, war sie verblüfft, wie sehr sie sich darüber ärgerte, dass Hernandez Witze machte. Sie sollte froh sein, dass er nicht nach dem Scheitern seiner Ehe und seines Beinahe-Tods depressiv war. Aber wenn es ihm so gut ging, warum hatte er sie dann in den letzten Monaten nicht öfter als zwei Mal kontaktiert?

Sie hatte sich viel mehr Mühe gegeben, sich zu melden, und kaum eine Antwort erhalten. Sie hatte angenommen, dass es daran lag, dass er eine schwere Zeit durchmachte und war auf Abstand gegangen. Aber so wie er jetzt aussah, schien alles in bester Ordnung zu sein.

„Schön zu sehen, dass die Sonderabteilung des Morddezernats an diesem schönen Morgen so gut gelaunt ist", brüllte Decker und erschreckte die fünf Männer und die eine Frau, die die Einheit bildeten. Kommissar Alan Trembley, der wie immer zerstreut aussah, ließ sogar seinen Bagel fallen.

Die Sonderabteilung des Morddezernats war eine Abteilung, die mit hochkarätigen Fällen betraut war, die oft die Aufmerksamkeit der Medien auf sich zogen. Also Morde mit mehreren Opfern und Fälle mit Serienmördern.

„Seht mal, wer wieder da ist", sagte Kommissar Callum Reid begeistert. „Ich wusste nicht, dass du heute zurückkommst. Jetzt haben wir endlich wieder etwas Klasse hier."

„Weißt du", sagte Jessie, als sie sich entschied, die Stimmung der Gruppe anzunehmen, „du könntest auch Klasse haben, Reid, wenn du nicht alle zehn Sekunden furzen würdest. Das ist keine hohe Messlatte."

Alle brachen in Gelächter aus.

„Es ist lustig, weil es wahr ist", sagte Trembley fröhlich, seine ungekämmten blonden Locken hüpften beim Lachen. Er schob seine Brille hoch, die ihm immer wieder die Nase herunterrutschte.

„Wie fühlst du dich, Jessie?“, fragte Hernandez, als der Lärm nachgelassen hatte.

„Ich komme klar", antwortete sie und versuchte, nicht abgedroschen zu klingen. „Du siehst aus, als ob du auf dem Weg der Besserung wärst."

„Es wird schon", sagte er. „Ich habe immer noch Schmerzen und Beschwerden. Aber wie ich Decker hier immer wieder sage: Wenn er mich loslassen würde, könnte ich wirklich etwas bewirken. Ich bin es leid, auf der Bank zu sitzen, Coach."

„Der wird nie alt, Hernandez", sagte Decker mürrisch, der die Analogie der Mannschaft sichtlich leid war. „Hunt, ich gebe Ihnen ein paar Minuten, um anzukommen. Dann gehen wir Ihre Fälle durch. Ich habe einen Haufen ungeklärter Mordakten, die einen neuen Blick erfordern. Vielleicht bringt die Perspektive eines Profilers die Dinge ins Wanken. Ich erwarte, dass der Rest von Ihnen mich in fünf Minuten in meinem Büro über den aktuellen Stand der Dinge informiert. Es sieht so aus, als hätten Sie die Zeit dazu."

Er ging zu seinem Büro und murrte vor sich hin. Der Rest des Teams sammelte seine Akten ein, als Hernandez sich gegenüber von Jessie setzte.

„Musst du über nichts berichten?", fragte sie.

„Ich habe noch keine eigenen Fälle. Ich habe die Jungs bei allem unterstützt. Vielleicht können wir jetzt, wo du zurück bist, Decker dazu bringen, uns rauszuschicken. Wir beide zusammen bilden eine fast völlig gesunde Person."

„Ich bin froh, dass du so gut gelaunt bist", sagte Jessie, die verzweifelt versuchte, sich selbst davon abzuhalten, mehr zu sagen, aber es gelang ihr nicht. „Ich wünschte, du hättest mich früher wissen lassen, dass es dir gut geht. Ich habe mich nicht gemeldet, weil ich dachte, dass du dein Leben erst wieder in Ordnung bringen musst."

Das Lächeln von Hernandez verblasste, als er ihre Worte aufnahm. Er schien abzuwägen, wie er reagieren sollte. Als sie auf seine Antwort wartete, konnte Jessie trotz ihrer Verärgerung nicht umhin zuzugeben, dass der Mann sich ziemlich gut gehalten hatte, während er sich von einer schweren Verletzung und einer Scheidung erholte.

Er sah gut aus. Keine einzige Strähne seines kurzen schwarzen Haares war fehl am Platz. Seine braunen Augen waren klar und konzentriert. Und irgendwie hatte er es trotz seiner Verletzungen geschafft, in Form zu bleiben. Er hatte vielleicht drei Kilo gegenüber seiner gewohnten 100 Kilo verloren, was wahrscheinlich mit den Schwierigkeiten beim Essen direkt nach dem Aufschlitzen seines Magens zusammenhing. Aber mit einunddreißig Jahren sah er immer noch aus wie ein Mann, der oft trainierte.

„Ja, was das anbelangt", begann er zu sagen, und verstummte wieder für einen Moment. „Ich wollte anrufen, aber die Sache ist die, es ist etwas passiert und ich war mir nicht sicher, ob ich darüber reden kann."

„Was denn?“, fragte sie nervös. Sie mochte die Richtung nicht, in die das Gespräch verlief.

Hernandez blickte nach unten, als ob er darüber entscheiden wollte, wie er am besten über dieses eindeutig heikle Thema sprechen sollte. Nach vollen fünf Sekunden schaute er wieder zu ihr auf. Gerade als er seinen Mund öffnete, öffnete Decker seine Bürotür.

„Wir haben eine Bandenschießerei in Westlake North", schrie er. „Die Schießerei läuft immer noch. Wir haben bereits vier Todesopfer und eine unbekannte Anzahl von Verletzten. Ich brauche sofort SWAT, HSS und alle Einheiten. Alle Mann an Deck, Leute!"