Читать книгу Лепестками усыпанный вечер. Поэзия - Божена Мицкевич - Страница 35

Помнишь Новый год, свечи,

с икрой бутерброды?

Мы гостили на даче,

там были елей зеленые своды…

Снегом убраны были дома,

за окном только стыть одна.

Ты крутил мне пластинку,

я читала тогда Дюма.

Раздраженно летели звуки,

полосуя на части мир,

там гнездилась в лесу разлука,

а вино было как сапфир.

Всплески северного сияния,

словно огненные мечи,

нам готовили противостояние,

у стола у погасшей свечи.

Нам ветра в изголовье пали

и упали мечты ниц,

мы с тобой о любви мечтали,

и к безумию страсти неслись…

Утро нового года,

простудой обомкнуло мои уста.

Я чужая тебе буду —

эта истина так проста!

Ты отныне чужой будешь —

это как неприятный сон,

и надрывно стучащий бубен у виска

бьет слегка приглушен.

Новый год, с икрой бутерброды,

время новый рисует круг,

Мы с тобою чужими будем,

мой любимый и лучший, друг!

25 ноября 2016