Читать книгу Письма на небо - Больше Ады - Страница 7

Смысл. Мгновенный, сиюминутный и даже немного внезапный. Яркий, как солнечный зайчик. И такой же эфемерный. Не бывает, чтобы смысл длился во времени. Невозможно. Невероятно. Противоречит самой его природе. Как хвост за кометой тянется память о нём, только она может измеряться минутами, часами, днями…

Память есть, а смысла нет. Селяви. Так и живём. Изо дня в день пересыпаем себя, как песок в часах. Будильник. Рассвет. Кофе. Люди. Транспорт. Коллеги. Кофе. Работа. Фонари. Друзья. Разговоры. Такси. Подушка. Кот. Нет смысла. Будильник…

Страшно и холодно в мире без смысла. Но если есть воспоминание об увиденном однажды смысле, можно почувствовать ласковое и тёплое касание солнечных лучей в середине лета, в самую жару. Через несколько лет такой увлекательной жизни возможно спутать неизбывную тоску по смыслу с любовью к тёплому времени года и начать придавать последнему повышенное значение. Усугублять.

Попытка присвоить смысл всё портит. На самом-то деле. Сорвать цветок, пришпилить бабочку булавкой можно. А толку? Мёртвое не будет живым. Так и пресловутый смысл. Утекает водой через пальцы сразу же, как только пытаешься пристроить поудобнее в своём хозяйстве. Выразить словами. Встроить в действия.

Самое великолепное, что ничто не мешает конвертировать смысл для дальнейшей раздачи ближним и дальним по желанию. Но. Навязывать нельзя. Пропадёт. Присвоить не получится. Исчезнет.

Просто смысл – понятие, не имеющее смысла. Слишком много универсальности и частного намешано в той сияющей точке, где иногда получается его обнаружить. Невероятное сочетание, не укладывающееся в прокрустово ложе причинно-следственных связей и линейного времени.