Читать книгу В мечтах не ошибаются. Стихи - Бондарь Ольга Викторовна - Страница 8

Не хватит, наверное, строчек и букв алфавита,

чтоб высказать, как без тебя я, родной мой, убита…

отсутствием нежности, ласки я наспех пришита

к потребности как-то цепляться

за хрупкую жизнь…

Пусть катятся слезы в рассветной, предутренней дымке,

я снова пытаюсь /все так же, опять, по старинке/

себя уговаривать, мол: «Ну, ровнее ты спинку!

держись, моя девочка! Надо!

Ты просто держись!»

А здесь без тебя та же жизнь: заморочки, работа…

и так же за пятницей /странно/ приходит суббота,

а с ней передышка и ломка – нехватка цейтнота:

быть занятой – это рецепт

от тоски проливной…

Иначе съедает нутро, раздирает когтями

больная потребность руками, как будто сетями,

окутать тебя и шептать: «мы большие, мы сами

со всей этой дурью управимся…

верь мне, родной…»

Себя уговаривать просто, когда ты готова —

любое случайное, робкое, нужное слово

бальзамом на душу. Не новость? И что тут такого?

Я с этим смирилась, срослась,

и почти что не в счет

апрельская прихоть – метаться от края до края,

внутри догорать, локти-крылья до боли кусая,

и знать где-то там ты живешь и с тобою другая…

Она тебя любит, конечно же…

как же еще…