Читать книгу Моё Кривое Счастье - Борис Большаков - Страница 45

Мы пишем жизнь не с красной строчки.

Порой, абзацев не найдётся.

Оставить чистыми листочки —

нет, никому не удаётся.

Наш каждый день – атака, вызов,

но чаще это – оборона.

Не уклониться от сюрпризов

в пути от пользы до урона.

Пытаться вглубь засунуть чувства,

оставить правила, рефлексы —

часть современного искусства —

быть там, куда приводят рельсы.

Но невозможно сохраниться,

всегда неловко остаются

бездарно белыми страницы.

Черновики с годами рвутся.

Мы пишем, книги заполняем,

рисуем нужные картинки.

В душе себе не позволяем

фотографировать снежинки.

Да, так бывает – на бумаге

нет новых строк, нет иллюстраций.

Страницы – белые, как флаги.

А ты устал, ты хочешь сдаться.

Но мы – забавные такие:

вчера – полёт, теперь – петелька.

Уйти из выбранной стихии —

не отпускает каруселька.

Мы обрастаем, тяжелея,

тем, что хотят глаза, желудок,

к себе приманивая, клея…

Не подключая свой рассудок.

А кто-то книги не оставил,

а кто-то сам решил – не стоит.

Никак её не озаглавил,

закрыл, не веря, что откроют.

Да не забудут, не отбросят.

Они записывают тоже.

Ты – часть, куда тебя заносит?

К чему – разрушил, уничтожил?

Довольно! Хватит! «многа букав».

Но, посмотри: все что-то пишут.

От вкусов, запахов и звуков —

у всех, бывает, сносит крышу.

Но кто-то – слабый, кто-то – резвый.

Всё в голове, как ни банально.

Один – со шрамами от лезвий,

другой – в нуле по пятибалльной…

Да, всем нужна любовь, забота,

поддержка. Действуйте, любите!

Но кто пойдёт в твоё болото,

когда ты только – потребитель?

Да, в мире много одиноких,

их заполняются страницы.

Отдай… Не будь одним из многих.

К тебе вернётся, заискрится.

А мы вдвоём напишем главы,

внутри себя разжав пружинки…

У нас с тобой на жизнь забава —

фотографировать снежинки.