Читать книгу И всё-таки жизнь бесконечна - Борис Ефремов - Страница 12

Я вновь у Пушкина перечитал

Трагедию о горестных безумцах,

Устроивших в разгар болезни страшной

Весёлый пир, шумливый и беспечный.

Уже который день с утра до ночи

На улице, заставленной столами,

Они смеялись, пили, песни пели,

Угрозами небес пренебрегая;

А рядом в колымагах провозили

Тех, кто с земною жизнью распрощался,

Кого чума безжалостно скосила.

Им это – только большего задора

И дерзости, и силы придавало.

И слёзно умолявший их священник

Не мог остановить напор бесчинства —

Пир с каждым часом жарче становился…

Ах, Пушкин, Пушкин! Что ты напророчил!

Ведь то, что написал ты – не отрывок

Из драмы неизвестной нам, английской,

А предсказанье нашей русской доли,

И может быть, не только нашей, русской,

А всепланетной, общечеловечной,

Которая, лишь внешне изменяясь,

Преследует народы, государства

И больше всех – родную нашу Русь.

Когда землетрясенье и цунами

Обрушились ударом беспощадным

На тихое японское местечко

С названьем безобидным Фукусима;

Когда под сатанинскою волною