Читать книгу Потерянное сердце - Борис Губерман - Страница 42

Час затишья приближает нас к туманам,

За горами бродит беспокойным веком

И приходит, как багровью пишет,

Зарево прощального заката.

Где же ты расчесываешь косы,

Тишина?

Та, что нам всего милей

В гуле собственных шаганий

Вдоль картин от луж после дождя.

Тишина всего лишь наважденье

Спящего желанного покоя…

Сон проходит с наступающим рассветом…

Ты догнать попробуй тишину.