Читать книгу Потерянное сердце - Борис Губерман - Страница 83

Ароматы сгустились

И стали плакучими ивы,

Будто женщины плачут,

Упрятав зрачков своих ночи

В ночь платков и косынок.

Ветер плавно отводит с их лик

Локон веток,

Убаюкивая в шептании листьев

Скорбь причесок ивовых.