Читать книгу Девять - Борис Херсонский - Страница 75

Растопим камин. Пляшет огонь на поленьях.

Смиренная кошка, мурлыча, лежит на моих коленях.

Дождь от нечего делать стучит в окно.

Пусть стучит сколько угодно – ему не откроют.

Летнюю пыль дожди монотонные смоют.

Тоска в человеке красна, как в бокале вино.

Так, заперта дверь. Листва – для ветра добыча.

Что думает зверь, на коленях хозяйских мурлыча,

что чувствуют эти поленья, сгорая в огне?

Вспоминают ли сказку о Карло и Буратино?

Что думает осень? Что лето слишком картинно,

что молодо-зелено, дождик мелькает в окне.

Пылай мой камин, как Пушкин писал, согревая келью.

Вечер, словно любовь, завершится постелью,

сном тяжелым, как одеяло. Укрывшийся с головой

человек естественен, как кошка или поленья,

мурлычет, сопит, все теряет без сожаленья,

не ждет пробуждения, вровень с опавшей листвой.