Читать книгу Рандеву - Борис Ильичев - Страница 103

Поэзия – страна для молодых

(имеется в виду душою, а не телом),

в ней каждый стих – как бы удар под дых,

а слово – щёки может красить мелом.

И мне писать, я знаю – не с руки.

По клавишам стучать желание не гложет…

Не ловят рыбу в ванной рыбаки,

здесь им и вдохновенье не поможет.

Но я готов на раны сыпать соль,

чтобы стихи, как колдуны иль маги,

возможность дали ощутить чужую боль

и описать её, испачкав лист бумаги.

Всё ж реки жизни не направишь вспять;

моё «перо» давно покрылось пылью,

а при попытках чувства описать

всё чаще ощущается бессилье.

2

Вот женщина стоит на берегу,

ей ветер жжёт ладони, щёки, губы,

но я уж вряд ли описать смогу

пейзаж её души, хотя бы грубо.

И пусть щетину молодой травы

февраль желает выгнать из-под снега,

и те, кто прав, и те, кто не правы,

участвуют в одной мистерии забега.

Тут улица твоя. По ней стада машин

бегут (как думают владельцы) к цели.

Снег с грязью вылетает из-под шин,

а впереди лишь пробки, отмели и мели.

3

А в промежутках драмы расставаний

порою горло перехватывает ком.

Любви всесильный вирус ожиданий —

порой он переносится с трудом.

Жаль, самолёты не прощаются гудками,

когда моторы их как в лихорадке бьёт.

С иной бы грустью вспоминали с вами

мы тот момент, когда взлетает самолёт.

И вот февраль. Который раз за день

бросает ветер снежные заряды