Читать книгу Рандеву - Борис Ильичев - Страница 76

А, впрочем, сколько ни тверди

про смысл откровений свыше,

всё чаще мучит боль в груди,

и на душе скребутся мыши.

Как скорбен долгий труд зимы —

сон летаргический природы.

Столбами поднимать дым

И упирать их в неба своды.

И нити лампочек в сто ватт

греть, чтобы они не остывали,

и ночи целые подряд

невидимых гостей встречали.

Средь них любовник прописной,

замков надёжных открыватель,

и бомж, замёрзший и больной,

и безутешный воздыхатель.

И я по лестнице крутой

Спешу наверх, к седьмому небу,

Куда спешил когда-то к той,

Которой, впрочем, нужен не был.