Читать книгу Прямая речь. Избранные стихи - Борис Левит-Броун - Страница 49

Изваяние дня, тоскование, вечная милость…

не сгоревший дотла на груди,

                                      но оплавленный крест.

Малость выжила, всё остальное приснилось

и осталось во сне добрых вздохов

                                               и памятных мест.

Почему эта стынь, эта вечная совесть

                                                             в прицеле,

и друзей отдалённых уже неразборчивый зов?

Почему как галерные вёсла скрипучи недели,

но не слышно воды и не видно ещё берегов?

Может быть, я не здесь?

Может быть, в утешенье

долгих слов, неуменья, незнанья сказать,

подо мною когда-нибудь скрипнет кровать,

хрустнет веточка и уведёт в пробужденье?