Читать книгу Последний успех. Стихи - Борис Левит-Броун - Страница 8

Провинившийся сын, на жену, как на мать,

я взираю, горя от стыда и желаний.

Ни себя не простить, ни судьбы не унять —

нету дерзости алчной моей оправданий.

И в покое твоём, и в усталых глазах

я листаю греха обгорелую книгу.

Ты тверда, а меня жжёт огонь, гложет страх

за бездумную преданность сладкому мигу.

Ты простишь (может быть?) мне паденье моё

и любовью укроешь казнённое тело,

но во мне будет жить остриё,

остриё

тёмных жажд, что и старость смирить не сумела.