Читать книгу Прогулки по полю случайностей - Борис Михин - Страница 122

Мол, выдающийся, как шнобель,

нет денег, но и нет долгов;

бежать свободы, ради чтобы

у моря в ноябре, –

подлог?

Какая-то, наверно, старость:

сложится молодым под ход;

себя лгать подло, не престало.

А сталось, что же не подох?

Но, свежестью парализован,

он привечал прибой, столбом

смотрел безмысленно, бессловно,

как тешится чубатый мол.