Читать книгу Прогулки по полю случайностей - Борис Михин - Страница 15

Мы проходили в школе статуи вождей,

как что-то недиагностируемое.

И окровавленный купая нож в воде,

оправдываться про себя: «Прости, но я…»

Прощать не мне.

И, думается, никому.

Учителя на пенсии (противная

судьба). И слышится эпическое «мук».

Не совершаете встречи, чтоб: «Прости, но я…»

Так и поэтом на всю жизнь остаться мо.

Отточие немного помогло понять,

что ничего не происходит в нас само,

и как всегда послышится опять: «но я…»

А мы всё живы, в смысле не мертвы,

и жизнь ругает выстрел, сучий потрох;

уже не всё не плохо, пахнет порох

обидным вырастанием травы

на никогда не пройденных мной тропах.

А вы всё краше, даже страшно, как.

На луже лёд – нажми – и треснет в веер.

Камо грядеши… время хлопнуть дверью,

пръпрящи вервью путь, раз нет шнурка;

но в том, что станет, вовсе не уверен.

А нам… и сказано не мною-мной,

и вытерплены войны мной-не-мною;

травою вытереть всё не немое;

темно при осв[е/я]щении «дневном»,

а мы всё живы-не-мертвы, но ноем.