Читать книгу Прогулки по полю случайностей - Борис Михин - Страница 92

Творилась ночь сама собой.

И – потихоньку умирая.

Пора ли?

Всё же не вторая

жизнь мимо, весело, босой.

И большинство наперечёт,

и прочее наиважнейшим;

не скажет ни о чём Ганеша,

смеясь.

Дым смыслов горячо

тревожил будущее я

и говорил с ним.

В настоящем

я рислингировал, бо аще

не стану им, не пощадя.

От неизвестности и до

соседней неизвестности шёл

со мной в себе час, тонко стихший,

как в своё время мессидор[3].