Читать книгу Справочник городских рассветов - Борис Михин - Страница 37

Напялю свой парадный китель

с висюльками аж до пупа,

и рожа в зеркале глупа.

А мне налей-ка, Аналитик,

чего-нибудь, чтобы упасть,

и никуда не волоките.

Позвякивают медно цацки,

поблёскивает мой обшлаг,

и чувствуется – по-дурацки,

отвоевался, стал быть, – шланг.

Очередная – в масть – пошла…

В шкаф китель.

Скучный праздник «аццкий».