Читать книгу Дежурный по ночи - Борис Михин - Страница 57

Голодно воет, как скорая помощь,

ветер. Безмысленный – я, «а-ля овощ».

Властна над сущим зима.

Что-то пишу, но сумбурно и плохо —

холод, болею. В зрачках не сполохи —

мрачный кровавится Марс.

Старообрядчески тычу два пальца

вилки в розетку, чтоб кофе взорваться.

Словно проклятый алмаз,

террористически смотрит Венера.

Жизнь – это боль, это – током по нервам,

кто по другому – тот мразь…

Кофе остыл (время не принимает).

Странное свойство у времени – «майна» —

всем бы раздал задарма, —

не получается. Как в декадансе,

медленно, сложно, слова корчит в трансе.

Мыслей широкий замах,

как и положено у графоманов

и шизофреников, мутен, туманен

и бестолков, как намаз.

В море пространства молчу, недвижимый.

Крутятся элементали и джины

(ангелам не занимать

силы). Так что же они к нам пристали?

Вечность наверно быть вечной устала…

– Кофе налить?

– Я сама…