Читать книгу Суворов с нами. Слово - Борис Нестеренко - Страница 49

Над непослушной рифмой млея,

Сопя над песенным куплетом,

И в страшном сне я не посмею

Всерьёз назвать себя поэтом.

Мне, разве, было бы по силам

В калачный ряд с суконным рылом,

С язвящим, словно жало, словом

Явиться новым Ивановым.

Поэты прославляют вольность,

Они на дыбу за свободу,

Поэт в России – это совесть

Нечасто трезвого народа.

Поэты влюблены в деревья,

В луга, в туманы и восходы,

А я, приехав из деревни,

Стал щелкопёром беспородным.

Я жизнь растрачивал упорно

И, пропитавшись злою скукой,

Водяру дул, курил махорку

И поспешал за каждой юбкой.

И плакал пьяными слезами

Среди застойного застолья,

Когда давился я словами

Напополам с горячей кровью.

Не принимал я труд напрасный,

Я видел – это бесполезно:

Народ, в безволии погрязший,

Глаголом жечь, клеймить железом.

К чему вставать на путь опальный

И биться в каменную стену?

Сподручней анекдотец сальный

Шутейно срифмовать со сцены.

Зачем идти путём тернистым,

За правдой следуя до края?

Податься проще в пародисты,

Народ глаголом потешая.

И мы смеялись до ико’ты

И хохотали до упада,

Мы цирком сделали работу,

Борделем заменив порядок.

Так и живём, уставясь в «ящик»,

С кривых зеркал дерьмо снимая,

И дышим серою смердящей,

За юмор бесов принимая.

А я, наморщив лоб бугристый,

Не улыбнусь России новой.

За всё спасибо пародистам!

Хвала за это Иванову!