Читать книгу Не втиснуть жизнь в четыре строчки… - Борис Прахов - Страница 48

Июнь. Шестое. Псков. Автовокзал.

Вина бутылка, разовый стаканчик.

Там нас незримой ниточкой связал

В свой юбилей ПОЭТ, курчавый мальчик…

Я помню пальцев тонких силуэт,

Мне так тогда поведавших о многом.

(В них – музыкант, художник и поэт),

Твою улыбку на лице нестрогом.

В твоих работах лёгкость и тепло,

Экспрессия и тихая печальность.

И не живут в них ни корысть, ни зло,

Им не присущи серость и банальность.

От них струится вдохновенья свет,

Что по душе седому уж «повесе».

Купил бы все! Вот только денег нет,

Да, в общем-то, и некуда повесить…

Пять на часах. Не тронута постель.

Ещё темно. Спокойно спит столица.

На мятый лист из ручки льётся гель

И пьяной строчкой на него ложится.

Скулит Ноябрь, как в церкви пономарь,

И первый снег над городом кружится.

В окне «аптека, улица, фонарь»…

И капелька вина на старых джинсах.

Года, остановите бег! Молю!

Хоть для неё замедлите движенье!

Вино в стаканчик пластиковый лью…

Эй, Рыжая Лисичка, с днём рожденья!