Читать книгу Надежда на Жизнь. Избранные стихотворения - Борис Рябухин - Страница 3

Богородица веками

Славится тремя венками,

Соблюдая свято разность:

Розы белые – как радость,

Розы желтые – как слава

Матери пречистой нрава,

Розы красные – страданье,

Как в божественном преданье.

К твоим глазам – святым местам приник.

Только живое не бывает свято?

И чистота дичилась виновато,

И красотою засветился лик.

Следил за нами чуткий твой двойник.

Его очарованием объята,

Неужто с ним сравнишь меня когда-то?

Не упрекни кумиром в этот миг.

Дождется  запустения цветник —

Не смелость  красок, скромность аромата.

А этот сад мог выглядеть богато!

Цветку одна лишь высшая награда:

Руке срывающей отдать тайник,

Коснуться губ – и пахнуть до упада.

Я выбросил розу – она умерла.

Зачем расцветала? Зачем-то жила.

Чуть плеву поранил, раскрывшись, бутон.

И алою  ранью окрасил свой тон.

Ценила росинку и солнечный блик.

Могла  с наслажденьем цвести каждый миг.

А чтоб от срывающих рук ускользать,

Готова и зубки-шипы показать.

Чтоб вздрогнуть, услышав восторг, в свой черед:

«Какая красивая роза цветет!»

Чтоб губ лепестками касаться слегка,

И свой аромат оставлять на щеках.

Когда же до крика расцвет изойдет,

И роза завянет, и запах замрет.

И долго сгорать  ей  в холодном огне,

И пепел печали – вся память о ней.

Я выбросил розу – она умерла.

На радость, страданье и славу жила.

Какой секрет я, грешный, вдруг узнал —

Бог смерть не сотворял.

Имел на  сотворенье столько сил,

А Смерть не осадил.

С соперницей Бог допустил разлад—

Был во Христе распят.

А Сын лишь только «Смертью Смерть попрал,

И сущим во гробех  жизнь даровал».

Сухие слезы с неба – о былом.

Соборуют скончавшуюся осень.

Душа спешит с себя оковы сбросить

И вспомнить о бессмертии своем.

Но думает живое – о живом.

Холодный ветер горячит нам щеки.

От осени оставшиеся соки

Мы, ради жизни, с упоеньем пьем.

И тварь любую, со времен творенья,

Беспечно губим мы для насыщенья.

Для смертных – смертный пир всегда готов.

И каждый праздник – натюрморт цветов…

Пока мы, в ожиданье воскресенья,

Не стихнем на последнем из миров.

Рассыпав муравьями наш мундир.

Нам Вечность обеспечит вечный пир.