Читать книгу Мы идем по жизни, как по полю - Борис Щербаков - Страница 11

Ехал как-то всадник по дороге,

Думал о насущном, о семье.

Видит: неподвижно, раскорячив ноги,

Бедолага распластался на земле.

Непорядок, вдруг помрёт несчастный.

Поднатужился, в седло его взвалил.

Тот же, оклемавшись в одночасье,

Рысью вдоль дороги запылил.

А увидев, что хозяин поотстал,

Обернулся, подлый, и кричит:

«Ты не обижайся, лошадь я украл,

Вор моя профессия, прости».

Словом и поступком душу ранив,

Насмехался, ёрничал нахал.

Грустно отвечал ему хозяин,

Будто его сердце кто-то сжал:

«Ты про это никому не говори».

«Ты стыдишься, что тебя я обокрал?»

«Если сможешь, всё ж меня пойми.

Не хочу, чтоб веру потерял,

Тот, кто невзначай тебя услышит,

И в дороге в ходе будних дней

Он, найдя того, кто еле дышит,

Мимо пробежит вдруг поскорей

Из опасности попасть на подлеца.

Так что говорить о том не смей.

С тем прощай, убогий без лица».