Читать книгу Семь тетрадей. Избранное (сборник) - Борис Щербаков - Страница 66

Облака проплывают, вроде

Чистотою своей маня,

Полоская свои лохмотья

В умирающем свете дня.

Что им сутолока людская!

Уплывают гонцы мечты…

Ночь торопится, опуская

Мягкий занавес темноты.