Читать книгу Стихи разных лет - Борис Валерьевич Башутин - Страница 113

Новорожденная листва

горит в огне,

что на рассвете дом покинул ветхий

Умыла руки мать в холодной мгле

и вырвался мой стон

из узкой клетки

И плоть ранима

вечное клеймо —

след родовой

на липком покрывале

Сквозь чистоту промытого стекла

смеется дочь,

увитая цветами.