Читать книгу Стихи разных лет - Борис Валерьевич Башутин - Страница 58

Ее проворные руки живые

ее внезапная боль

ее непослушная боль

ее слезы скупые

ее медленный взгляд —

взгляд с иконы

ее искренность —

холод февральский.

Ее тайные мысли,

опутанные цепями

Легли на дно моей

древней реки

и все стало проще.

Дороги ушли

Ты теперь везде и во всем

Наши ночи —

из сладкого яда безумства

Ночи, окрашенные луною

Ночи, когда нагота становилась

безбрежной и новой

И мы,

засыпая,

Ждали,

Как утром постучат

в наши слабые двери

и громко промолвят:

«Война!»