Читать книгу Канатоходец, или После постмодерна - Борис Вольфсон - Страница 52

Срываю с райской ветки ананас −

сок по усам течёт, минуя рот.

Но есть ли дело Господу до нас?

Надеемся! А вдруг наоборот?

А вдруг ни Бога нет, ни дела нет

до наших виршей в мире никому?

Нас знает лишь безликий интернет,

хотя мы безразличны и ему.

Стих не прочитан, шутка не смешна,

ирония обидна, а минор

вгоняет всех в депрессию, она

суркам мешает вылезать из нор.

Вороне послан плавленый сырок,

лисице ж не досталось ни куска.

Который день сидит в норе сурок −

всё тот же день – ужасная тоска.

Зверёк сей − предсказатель-ветеран, −

но в День сурка не хочет нам помочь.

Эй, вы, миноритории всех стран,

порадуйтесь хотя бы, что не в ночь!

Мне надоела эта дребедень,

но всё же палец уберу с курка:

ну да, тоска, сплошной Сурковый день, −

но в тыщу раз тоскливей Ночь сурка!