Читать книгу Синдром астронома - Бразервилль - Страница 33

Ночью спишь. Ты ночью слабый голый хоббит.

Слышишь: кто-то мягко по квартире ходит,

дремлющий паркет скрипит под ватой пят.

Спать уже не хочешь, а пришедший вроде

бы уверен, что все спят.

Он плывёт по залу тихо и неспешно,

мебель щупает рукой во тьме кромешной,

ищет выход, или жертву, или морг.

Ты застыл и, будто косточкой черешни,

взглядом бьёшь в махровый морок.

Это явно не сосед, не пьяный папа,

очевидно – он догонит, как ни драпай,

как ни прячься под кровать и за комод,

хоть святой водой полей, хоть сбрызни граппой —

он учует и найдёт,

не позволив даже пискнуть: «дядя, кто ты?»,

схватит крепко, так хватают дети торты,

и начнёт преображенье с головы.

Это тот момент, когда уставший мёртвый

хочет снова быть живым.

Он уже на полпути, спешит на ощупь

и, урча, как лесоруб в сосновой роще,

тянет пальцы – десять вёртких чёрных змей.

Накрываешься, истерзанный, не тощим

одеялом – так верней.

Может, он и сам попался в сеть жилища

и пришёл отнюдь не за здоровой пищей,

может, странный гость – боится темноты,

а руками шарит – просто тумблер ищет.

Выключатель – это ты.