Читать книгу Синдром астронома - Бразервилль - Страница 9

Курить – так до конца.

До просвета скелета,

до выкашлянных лёгких и выморганных глаз.

Рот урны пересох, ждёт культю сигареты.

Над пастью нависаю, дымлю, как белаз.

Клубятся черепа.

Я губить себя – профи,

и снайперу ни грамма болезни не жаль.

Держи. И за углом хоть подохни. Всем пофиг,

сейчас или потом, в богадельне дыша

на ладан, боясь хитрых здоровых придурков.

Паршиво.

И лезет в голову всякая шизь —

а может, на отправленном в урну окурке

успела зародиться разумная жизнь?