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...ose

Ich ruhe auf dem weichen Moose.

Auf meinem T-Shirt ist ’ne Rose.

Es ist modern und aus Viskose.

Ich hab’s mir bekleckert mit Soße,

trage es auch über der Hose.

Dicht neben mir steht eine Dose

mit Keksen, ganz ohne Laktose.

Meine Nachbarin, die Frau Klose,

hätte auch gerne eine Rose.

Doch das ist eine andere Chose.

Die Verbindung zu Heinz ist lose.

Er fährt zur See. Er ist Matrose.

Ich denk’ mal, sie hat ’ne Neurose.

Die Diskussionen sind endlose,

ufern oft aus ins Bodenlose,

noch dazu sind es meist sinnlose.

Kann doch eingehen ’ne Symbiose,

daraus ableiten ’ne Prognose,

Nicht erstarren wie in Narkose.

Vermisst Karl, der war Virtuose.

Das leere Blatt Papier

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