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Burt Frederick

Insel der Verdammten

Sie leben von der Hoffnung – und finden nichts als den Tod …

„Friß es!“ sagte der grobschlächtige Mann. Seine Stimme dröhnte zwischen den Wänden aus Quadersteinen.

Borracho, der Säufer, hob den Kopf. Er blinzelte gegen das Sonnenlicht, das durch das Zellenfenster fiel. In seinem Furchengesicht zuckte es. Er konnte sein Zittern nicht verbergen, und er wußte, daß der bullige Aufseher daran seine Angst messen konnte.

Mantaka, der baskische Schinder.

„Was ist das?“ fragte Borracho mühsam. Mit den Fingerkuppen berührte er den Napf. Die Flüssigkeit darin war grau.

„Rattensuppe“, antwortete Mantaka grinsend. „Du wirst sie schlürfen. Jetzt sofort.“

Die fünf anderen am rohgezimmerten Tisch schwiegen. Der Schinder suchte sich stets den als Opfer, von dem er am wenigsten Widerstand zu erwarten hatte.

Und die beiden Bewaffneten im Korridor vor der Gittertür schirmten ihn ab. Er konnte sich alles herausnehmen …