Читать книгу In Phanta's Schloß - Christian Morgenstern - Страница 6

Blutroter Dampf . .

Rossegestampf . .

«Keine Szenen gemacht!

Es harren

und scharren

die Rosse der Nacht.»

Ein lautloser Schatte,

über Wiese und Matte

empor durch den Tann,

das Geistergespann . .

Auf hartem Granit

der fliegende Huf . .

Fallender Wasser

anhebender Ruf . .

Kältendes Hauchen . .

Wir tauchen

in neblige Dämpfe . .

Donnernde Kämpfe

stürzender Wogen

um uns.

Da hinauf

der Hufe Horn!

In die staubende Schwemme,

hoch über den Zorn

sich sträubender Kämme

empor, empor!

Aus klaffenden Wunden

speit der Berg

sein Blut gegen euch.

Mit Wellenhunden

fällt euch an

der Haß der Höhe

wider das Tal.

Aber ihr fliegt,

blutbespritzt,

unbesiegt,

empor, empor.

Vor euch noch Farben

verzuckenden Lebens,

auf grünlichem Grau

verrötender Schaum;

hinter euch

Schwarz und Silber,

die Farben des Todes.

Ein Schleier,

an eure Mähnen geknüpft,

schleppt

geisterhaft nach.

Wie ein Busentuch

zieht ihr hinauf ihn

über des Bergs

zerrissene Brust.

Müde sprang sich

der Sturzbach.

Nur mit den Lippen

wehrt er sich noch.

Und bald

wird er zum Kind

und hängt sich selber

spielend an eure Schweife.

Weiter! weiter!

Da!

Winkende Gipfel

im Sicheldämmer!

Langsamer traben

die Rosse der Nacht.

Heilige Sterne

grüßen mich traut.

Ewige Weiten

atmen mich an.

Langsamer traben

die Rosse der Nacht,

gehen,

zögern,

stehen still.

Alles liegt nun

florumwoben.

Schlaf umschmiegt nun

Unten, Oben.

Nur die fernen

Fälle toben.

Leise Geisterhände

tragen

mich vom Wagen

in des Schlummers

Traumgelände.

AllerNotdurft,

alles Kummers

ganz befreit,

fühle ich ein höhres Sein

mich durchweben.

Wird die tiefe Einsamkeit

mir auf alles Antwort geben?