Читать книгу Тридцать лет не просыхая или исповедь пьяницы - Д. Пудов - Страница 22

Бежит слеза по запотевшему стеклу,

За окнами бодрящая прохлада.

Полезно потрудиться поутру,

Убрать проделки листопада.

Заканчивается сезон,

Сад всё заметнее редеет,

Бурлит на плитке самогон,

Запах его душу греет.

Солнце медленней восходит,

Не за горами первый снег.

Тянет горожан к природе —

Так устроен человек.

Осень навевает грусть.

Позади сбор урожая.

Уезжаю, но вернусь

Где-то в первых числах мая.