Читать книгу Осколки разбитого лета - Даниил Степанов - Страница 11

Я живу в стране, где люди слепо верят.

Верят в то, что завтра будет лучше;

Опускают руки и желают только денег,

И за них продать готовы свои души.

Я живу в том месте, где горечь запредельна,

Где петлю на шее затягивают уже.

Люди здесь угрюмые и тепла не ценят,

Ходят на работу, злобно стиснув зубы…

В стране тоски и грусти алкоголем лечат душу,

От которой лишь остались смесь пепла с тёмной сажей…

Люди созерцают с балконов взглядом грустным

И ежедневно думают о том, как выжить дальше.

Не понимал я, почему в глазах их пусто,

Не понимал людей курящих раньше…

И это всё мне кажется непризнанным искусством,

Искусством безысходности без прикрас и фальши…

Жителям страны в квартирах очень душно.

Каменные джунгли не делают поблажек.

Мне, порой, от этого бывает очень скучно,

Остаётся танцевать среди многоэтажек!

Мысль о безысходности стала тяжким грузом,

И страх вечной зимы пробирает до мурашек,

Мы в какой-то степени, быть может, биомусор,

В бетоне погребённых городских пейзажей?