Читать книгу Стёжка - Данила Светлояров - Страница 16

Кто выдумал семь нот,

Так поскупясь на восемь?

И вместо, нежно, Ты…

Звучит привычно, Он.

Зима, тоска, метель

«…И холод острых сосен…»

Иных мелодий строй

И звезд упавших звон.

Но каждой под ногой

Сверкающей, упавшей,

На смену вновь взойдет

Счастливая звезда!

И щедро Он зажжет

Любовью настоящей

Потухшую свечу

В тот самый миг, когда…