Читать книгу Стёжка - Данила Светлояров - Страница 29

Мы все предатели себя!

Срывая маски с мин печальных,

Мечты уложим в гроб хрустальный,

В руках платочки теребя.

Стоять в сторонке от судьбы —

Привычным делом это стало.

Рвануть навстречу – воли мало

Рабам раскатанной губы…

И тает в шепоте пустом

Почти беззвучный вздох сомненья.

От этой доли где спасенье?

Живем – как будто не живем…