Читать книгу Сборник стихотворений - Дарья Кичатова - Страница 15

Прости, медь прядей выцвела как месяц

И проступила бронза темноты,

Ведь рыжий – это тряпка, это бесит,

Особенно коль бык в корриде – ты.

Я знаю. Голос, речь – бывала резкость,

Но из всего ты знаешь только треть.

С огнём над чувства тонкой занавеской

Я не боялась вместе с ней гореть

И не боюсь. Быть может, даже рада,

Что наш портрет совместный не готов.

Ты не моей породы. Я дриада,

А ты – дух камня лучших городов.

Всё это было нашим грандиозным,

Великолепным, рухнувшим Арго…

И, глядя на подарок Чёрной Розы,

Мне не хотелось больше ничего.