Читать книгу Заглянув за краешек строки… - Дарья Леоненко - Страница 3

Меняю инстаграмы на истграм,

Ромашка с мятой пополам по вечерам.

Не до веселья между сессий, а, студент?

Из чтения стихов устрой ивент,

Не всё же в стол, в диплом,

                                  в открыточки друзьям.

Для тех, кто слушает, как радио, тебя,

Ты личный Левитан и кот Баюн.

Кто умер молодым, тот будет вечно юн —

Не я.

          Седеет чёлка, стала вкусной сныть,

А всё без паспорта винишко не купить.

Гитару мучаю, как скрипку – Шерлок Холмс.

Побойтесь Блока! Слава Баху! С вами Босх!

Солнце сплином с полувзгляда ослепит,

Слово вслед и склянка с ядом – кто убит?

Лена, мне бы твои кудри! Красота!

Ни к чему нам утром в Спарте паспорта.

Время залпом – исцелиться не дано,

Клином клин – и ваши лица заодно.

А за шторами эстет не углядел,

В штормы этот анестетик не у дел.

С полусладким отравляющим глотком,

С первой тонкой сигареткой на Тверском,

С чем угодно вместо пряных и чужих,

Да в зрачках солёно-пьяных сон затих.

Быть Калипсо впереди планеты всей:

На «Таганской» – до свиданья, Одиссей!

И не кисни, пусть у Ницше умер бог,

Мяу, kiss me3 в тёмной нише. Oh, my Vogue!4

Убрать твою чёлку со лба —

Почти что поднять веки Вию.

Так странно, что ты ждал валькирий,

А мне бы с вершины столба

Позорного – гарпией в стаю

Свою. Вот и перья цвет в цвет.

Да, ворону ворон, я знаю…

Но самые тёмные в мире

Глаза пусть не смотрят мне вслед:

Души я за ними не вижу.

И чтобы не шло время вспять,

Я липкую бурую жижу

Не выпью за здравие – вылью

Всю наземь. Вином ей не стать.

Скрипач не нужен. Спутник безымянный

Всегда потерян будет по дороге.

Остаться в памяти дано лишь тем немногим,

Чья смерть заштопает сюжетные изъяны.

Ты умницей была, но дурочка милей,

Ты был хорошим, но тебя не жалко.

Махнёт шампанского король за юбилей,

А свите впору утешаться минералкой.

Всё тот же твой герой на тысячу картин:

У Джеймса будет новая красотка,

И Доктор долго не болтается один.

Не роль, а так – сценарная находка.

В тебе надежда выжила некстати,

Всё веришь милым сердцу небылицам:

В стекле оконном ТАРДИС отразится,

И припаркуется у дома «Астон Мартин».

Раб нежных чувств не рад своей свободе:

На красное! Фортуна или горе!

А если чёрный снова будет в моде?

Нет – вновь зеро окажется в фаворе.

Пусть от винта Харонова корыта

Отвалится заржавленная лопасть!

Я в барыше: покамест не зарыта,

Хоть на кону – последняя влюблённость.

Положит клён листочек за обшлаг:

Давай гадать, что может с нами статься?

В десятый раз ты отмечаешь двадцать,

Я, как и прежде, отстаю на шаг.

Нас не узнает робкий книгочей,

Не обратят в пророчиц серафимы.

Одним и тем же городом любимы,

Мечты друг друга делаем живей.

Нашепчут ирисы простой сюжет,

И тайный смысл приобретут прогулки,

Ведь только мы в потёке штукатурки

Ахматовский увидим силуэт.

Ещё судьба у нас не забрала

Кастальский ключ, невидимую струйку.

На память – с моего хвоста чешуйку

И пёрышко из твоего крыла…

Зима придёт за нами, но пока

Тверской бульвар укутался в сирени,

Не помешает нам сыграть Есенин

Стихами в подкидного дурака.

У меня нет свитера с оленями,

Впрочем, я могу его связать,

А ещё похвастаться соленьями

И лукавить: «Мне лишь двадцать пять!»

Превратив астрологов в синоптиков,

На купца теперь охотится товар.

Да, я буду женщиной без котиков —

Заведу собак и капибар.

Зачем бьётся сердце глупое

И тянется вслед бежать?

Стоять бестолково в ступоре,

У моря погоды ждать.

Привязана? Так отвяжется!

В ночь спрячется крысолов,

Но горло больным останется

От кома застрявших слов.

А солнце глядело в прорези

Листвы, луч спрядая в нить.

И хочется слушать Моррисси

И только его любить.

Здравствуй, бабушка.

                          Ты, кажется, мне обещала

Не приходить в мой сон,

                                       не нарушать границ.

Моя новая комната —

                           то есть твоя и деда —

Смотрит в упор

                         полудюжиной мёртвых лиц.

Дед через семь лет

                                 уходил за тобой следом,

Но я знаю, что ты

                всё же встретилась с тем, другим.

И поэтому – нет…

                                 Я не смогу сначала

Повторить путь к тому,

                                    кто не будет уже моим.

Почему всё ещё? В чём же связь?

                                              Не могу ответить.

Просто треть моей жизни

                                    ушла на любовь к нему,

Тебе первой на ушко

                                      я про него рассказала,

А ты про того, что…

                                   И ты знала, что я пойму.

Полночь на Комсомольской.

                             Распахнуты двери вокзала,

Искры в серых глазах

                  в свете жёлтых перронных огней…

День знакомства с ним

            через год станет днём твоей смерти.

Он похож на тебя, как и я,

                                 и от этого только больней.

Он-то жив.

                  И всё так же довольно упитан.

И порой кличет Дашенькой —

                                     особенно если нетрезв.