Читать книгу Ita scribo, ut sentio. Поэзия - Дарья Сталь - Страница 39

За какими-то там вратами,

прочными, словно огромный камень

мглистого обсидиана

или вовсе – металл титан,

живёт во мне Мураками,

Гёте, Брэдбери – иными словами

сонм талантов и душ, которых

я так тщетно в себе ищу.

В глубине синей-синей, вечной

живёт во мне смех беспечный

надо всеми земными страстями,

недовольствами поутру,

что ложатся настроем на плечи,

будто клавиш расстроенных перечень,

и своим таким глупым грузом

мне бежать вперед не дают.

Под каким из слоёв беспочвенных

мне искать себя или по-че-му?

Из тринадцати направлений

чёртом выбрано лишь одно,

в колесе его прутья прочные,

не сломить, не сломать над кочками,

мне бы в тот экипаж запрыгнуть —

не найдёшь, я уже далеко!

Я за лесом и океанами,

за такими дальними странами,

что и сниться ещё не придумали

душам в самых космических снах.

Улетать – так закончить с драмами,

неприятностей старыми шрамами,

и в ворота войти смело, весело,

с кличем солнечным на устах.