Читать книгу Я умею летать… - Дарья Ткачук - Страница 8

Долгой-долгой зимней ночью

Он стоит, прижавшись лбом

К помутневшему окошку,

Когда мир охвачен сном.

В голове его роится

Странных мыслей хоровод,

Он страдает или злится,

В руки кисточку берёт.

И на лист простой бумаги

Переносит чудеса,

Воплощает здесь он страхи,

В том прекрасен, как всегда.

Он на кончик тонкой кисти

Краску слабо нанесёт

И, едва коснувшись ткани,

Руку плавно он ведёт.

И в его воображении

Образы встают стеной,

Их он пишет отраженье

В тихой комнате немой.

Ей рисует крылья к телу,

А ему вручает меч,

Своих зрителей покорных

Может от проблем отвлечь.

Он творец в своих виденьях,

Он вершина и венец,

Только кисточку отложит —

Наступает им конец.

И, закончив акт творенья,

Он в стекло упрётся лбом,

Что в сознании возникнет,

Он не знает уж о том.

И опять стекло мутнеет,

И туманится в глазах.

Он закончит свой шедевр,

И в душе наступит крах.