Читать книгу Космофрения - Денис Бекин - Страница 16

Сон безумца тревожен и чуток,

В нём какая-то бледная хрупкость,

Силуэты размытые суток,

И покоя упрямая скупость.

И неважно – спалось ли мало,

Я очнулся живым… удача.

Что же с нами такое стало?

Может, это чего-то значит?

Или всё от бесцельной гонки,

От уюта квартирных клеток,

И сигналов к подъёму звонких,

Малярийных на окнах сеток.

Бестолковых в дорогах пробок,

Суетливых подземных трасс,

Несмолкающих днями гло́ток,

И картинок трансляций в глаз.

Не прожёванной пищи комья,

Люди, люди и снова люди…

В мегаполиса вечном сонме,

В городской

непромытой

груде…