Читать книгу Монологи осевшего - Денис Иванов - Страница 6

окна моей улицы, разбитые, замотаны изолентой.

несогласные удобрены монетой, костром согретые.

Рубикон не пройти можно, но манит возможность.

сжигая подводные мосты соблюсти осторожность

и технику безопасности сжигания, нырнув в низы,

забыв стыд, жаркий шёпот, костры и вонь конуры.

пока ты бреешь ноги кафелем,

я рассуждаю о тесноте грудной клетки,

переполненной скучными людьми.

курящие каштаны, наполненными грузом ладьи,

второпях ломающие туевые ветки

и считающими себя нормальными.

Харон устал тебя ждать, мы с ним распили водку,

обсудили тебя за спиной. тряхни сединой

и явись хоть раз вовремя, вместо того, чтобы спать.

не нужно рисовать подводку и вертеться юлой,

перед зеркалом, чтобы быть

самым модным среди кукол неодетых.

черт меня, я молчу, про себя ожидая стука.

с начала и до конца луча, попавшего из окна,

воздух состоит из не отбитого проколотого мяча,

из не данного совета, меняющего основание

треугольника, играющего в сознании, как тетива.

от корки до корки книг, в которых буквы

сливаются в покинутые юрты.