Читать книгу Заключённый мира – мой режим. Сборник стихотворений - Денис Климачев - Страница 4

Мерцает лампа у ларька,

И окно его закрыто…

Внутри, я знаю, табеля лекарств.

Не раз уж было выпито, испито.

Я подойду – и стук в окно.

Сонный продавец, усталый взгляд.

Я выдернул её из снов,

Вернул в этот серый ежедневный ад.

Мятые купюры и мелочь на прилавок,

«Дайте бутылку и покрепче..

Я знаю, все равно мне будет мало.

Но хоть на мгновение станет легче».

Ухожу. В пакет бутылку.

Иду по улице под звуки мёртвых капель.

И эти улицы мне стали вдруг постылы,

И лужи продолжают ноги полоскать.

По тёмным коридорам вдоль домов,

Путь бессмертен, вечен. Только путь.

И беспощадный дождь уже замолк,

Оставив на асфальте влагой грусть.

Шаг отбивает эхом в пустоту ночИ,

Сильный, гордый – звуком меж домов.

Он о пустоте и лучшем мире так кричит,

Хочет, рвётся… Вверх, до облаков.

Зажигалка. Колесо создаст искру,

И сигарета станет постепенно тлеть.

И дым кольцами по кругу

В такт с шагом будет вместе петь.

Вот подъезд – мрачный и унылый,

Среди таких же, как и он. Один в один.

Я думаю, что ему тоже всё постыло…

Да гори оно огнём! Найти бы керосин…

И вот я дома, бетонная коробка,

Сажусь на стул и взгляд в окно.

Достал бокал, слетает пробка…

До завтра, надоевшее кино.

⠀