Читать книгу Игра без ошибок - Диана Адамова - Страница 3

Соня

Следующую неделю я прихожу в квартиру, навожу порядок, занимаюсь стиркой, раскладываю вещи в шкафу. Неплохие вещи у дедули, брендовые. И модные. Попыталась представить худощавого лысоватого старичка с фото в этих модных вещах – смотрится хорошо. С хозяином не встречаюсь – его дома нет в то время, когда я работаю.

На днях меняла постельное белье и нашла в кровати две шпильки с блестящими камнями. Хм… Как интересно. Ничего себе дедуля дает! Я аж застыла на несколько секунд, осмысливая то, что увидела, и представляя его с молодой девушкой или женщиной. Покрутила шпильки в руках и положила на тумбочку рядом с кроватью.

Вчера мне написала сестра – хотела поделиться планами на лето. Два года назад она поступила в Санкт-Петербургский университет и уехала в северную столицу. Мне было страшно за нее, помня свой опыт с поиском работы по окончании первого курса. Я отговаривала ее. Хотела, чтобы она училась в Москве, была рядом со мной. Но у нее свое мнение. Чего уж, теперь пусть учится там. Я не смогла ей перезвонить накануне, потому, зайдя сегодня в «рабочую» квартиру к спортсмену, переодеваюсь и сразу набираю ее номер, вставив в уши блютус-наушники.

Начинаю уборку с кухни, продолжаю в ванной, собираю полотенца в стирку. В постирочной в ящике для грязного белья нахожу спортивную одежду. Загружаю все в стиральную машинку и включаю ее.

Попутно обсуждаю с сестрой ее предстоящую сессию, поездку домой к родителям, поиски подработки. После этих слов я, естественно, напрягаюсь.

Завершаю разговор, но не вынимаю наушники, а включаю музыку. Я не очень часто так делаю, под настроение. Бывает так, что музыка идеально сопровождает уборку и не замечаешь, как раз – и уже все сделано.

Прохожусь с пылесосом в кухне и кабинете. Перехожу в гостиную и обнаруживаю на столике следы недавних посиделок. Видимо, у дедули были гости. Выключаю пылесос и берусь навести порядок на столе.

Стою, протираю стол, подпеваю периодически, и боковым зрением замечаю движение. Резко поворачиваюсь, подпрыгиваю от страха и истошно кричу:

– А-а-а-а-а!

Делаю шаг назад, ноги упираются в стоящий позади меня диван, и я плюхаюсь на него. Замолкаю, хватаюсь за сердце и тяжело дышу. Сижу, пытаюсь отдышаться, и рассматриваю мужчину передо мной. Пробегаюсь быстрым взглядом несколько раз сверху вниз и обратно.

Почти обнаженный, в одних темных боксерах, с полотенцем в руках, вытирает светлые волосы, смотрит на меня и шевелит губами.

Когда пробегаюсь взглядом второй раз, – оцениваю его идеальный рельефный торс, покрытый ровным загаром. Татуировка на левой половине груди. Какие-то мелкие узоры, не разглядеть. У меня губы даже округляются в букву «О» от представшей передо мной картины. Слегка вьющиеся светлые волосы в беспорядке, потому что мокрые и взлохмаченные полотенцем.

«Бог ты мой! Вот это да!» – так и хочется выразить эмоции. Да уж, грех не засмотреться.

Боже, какой он высокий! Или это потому что я просто сижу?

Поднимаюсь с дивана. А нет, все-таки высокий экспонат передо мной, заключаю я, сравнивая его рост со своим.

Перевожу взгляд на его глаза, губы. Они опять шевелятся – мужчина опять что-то говорит. Я краснею, захлопываю рот, достаю из кармана телефон и выключаю музыку. В наушниках становится тихо.

– Здравствуйте! Извините, я не слышала, что дома кто-то есть. Я тут работаю, – взмахиваю тряпкой, все еще зажатой в руке, которой протирала стол.

– Как тебя зовут? – спрашивает мужчина и слегка поворачивает голову, чтобы лучше меня расслышать. А я наконец слышу голос обладателя этого прекрасного тела.

– Софья.

– А я Константин. Наконец-то и познакомились, – делает ко мне два шага и протягивает руку.

Я пялюсь на нее. Крупная ладонь, крупный мужчина. На заднем фоне его протянутой руки маячит его торс, ниже – боксеры… Он весь крупный.

Кхм… о чем это я?

Неуверенно пожимаю ладонь. Она горячая и твердая. По-моему без заминки отпускаю его руку и спрашиваю:

– Почему наконец-то?

– Ну так я уже две недели тут живу, ты мне помогаешь тут со всем, а до сих пор не знакомы. Нужно знать в лицо своих помощников, – без тени улыбки отвечает хозяин.

Врагов нужно знать в лицо, а не помощников.

Постепенно я прихожу в себя от шока и перевариваю услышанное.

Он тут живет.

Я ему помогаю.

Ему…

…а не старцу шестидесятилетнему.

Возвращается мое привычное смущение, застенчивость, страх и… защитная стена снова опускается, отделяя меня от него.

– Извините, что помешала. Маргарита уверяла, что я не буду доставлять неудобств своим присутствием хозяину. Да и она обещала мне, что мы не будем пересекаться с вами. Вы ведь заняты все время на тренировках, – лепечу что-то несуразное, пытаясь извиниться. – Ой, точнее не вы. Вас я не знаю. Я думала, что тут будет жить дедуля, а не… вы, – я провожу рукой сверху вниз, как бы показывая, что имею в виду его, хотя это и так очевидно.

Мужчина молчит в ответ. Все так же серьезен. Похоже, не понял, что я пыталась сказать и мне уже не по себе становится.

– …Я сейчас все быстро закончу и не буду вам мешать.

– Ты не мешаешь. Можешь спокойно работать.

Он разворачивается и выходит из комнаты.

Блин, и как я могла не заметить, что дома кто-то есть? Это потому что болтала с сестрой и слушала музыку.

Сначала, как только его увидела, будто кто-то меня вытолкнул за стену. Словно своим криком, испугавшись постороннего, которого не ожидала здесь увидеть, сама себя и выгнала наружу, но ситуация прояснилась – и я вернулась обратно.

Поэтому, несмотря на заверения Константина, что не буду ему мешать, я побыстрее заканчиваю уборку.

Потому что это он мне мешает.

Я чувствую себя не в своей тарелке. Рядом незнакомый молодой мужчина. Благо в этот раз, кроме гостиной, нигде убирать почти не нужно. Так что уже через час, раскрутив дульку на голове, расчесавшись и аккуратно заколов волосы, сменив свободное трико и футболку на платье, я сбегаю.

Почти.

Когда в прихожей одеваю джинсовку, снова появляется хозяин квартиры.

Уже одетый. Слава богу! На нем черные спортивные штаны, черная футболка без рукавов. Волосы небрежно зачесаны назад. Они у него не короткие, уши прикрывают немного. Не видела ничего идеальнее. Эта показная расслабленность и небрежность.

Так, закрываем рот, подбираем слюни. Эх, как меня при его виде опять вышибло из своего панциря.

А ведь до этого я его почти голого разглядывала. Вспоминаю и опускаю глаза в пол. Нужно вернуться к своим кедам. Блин, надо наклониться, чтобы их завязать. Ладно, куда деваться.

– Уже все закончила?

Не мог раньше спросить? Обязательно нужно было дождаться, когда я наклонюсь?

– Как видите.

– Напомни, по каким дням ты приходишь.

– Вторник и пятница.

– Продиктуй свой номер телефона.

Я поднимаюсь с корточек, и от холодного взгляда Константина… опускаюсь с небес на землю. Стоит передо мной, одна рука в кармане, в другой держит телефон и ждет ответа.

Я называю ему одиннадцать цифр и тут же слышу мелодию звонка на своем мобильном.

– Это мой номер, – кивает на мою сумочку, где поет телефон, – можешь звонить мне напрямую теперь, а не матери. Но только после двенадцати часов дня. И не беспокой меня по воскресеньям. Если не ответил, значит, занят и сам перезвоню. Если мне понадобятся срочно твои услуги – тоже позвоню.

– А не слишком ли много указаний?

Блин, вырвалось! Я всего лишь под нос пробурчала, а он уже смотрит на меня удивленно. Прищуривается, но молчит на мой выпад.

– Ты насчет оплаты как договорилась?

– После каждой уборки, – и называю ему сумму.

Он тянется в куртку, достает бумажник. Но я его останавливаю:

– Маргарита уже перевела за сегодня. Когда прихожу, отправляю ей сообщение, и она делает перевод. До свидания, – разворачиваюсь и выхожу из квартиры.

И зачем я буду ему звонить? Я не сохраняю его номер. Позвоню еще, когда звезда будет не в настроении. Захочет – сам наберет. В крайнем случае «на работе», может быть, его увижу.

Он думает, что я свободна двадцать четыре на семь и мне в любое время можно звонить? У меня тоже есть работа. Но я же не гружу его своим расписанием. Раскомандовался.

Да и вообще, откуда он взялся? Где дедуля? Кто этот Константин вообще? Надо позвонить Маргарите и загуглить еще раз «ее спортсмена».

По пути домой заезжаю в магазин за продуктами, домой возвращаюсь только вечером. Переодеваюсь, готовлю легкий ужин, попутно переписываясь со своим smm-менеджером Игорем. Потом сажусь на свое рабочее место и занимаюсь блогом.

Поздней ночью уже лежа в кровати все же дотягиваюсь до планшета и снова делаю запрос во всемирную сеть. Сейчас узнаем, что же не так с тем Константином Трофимовым, на которого я должна была работать…

И вот среди множества фотографий того самого пожилого мужчины как раз и мелькают фотографии другого Константина. С которым я имела честь сегодня познакомиться. Это я в первый свой поиск не обратила на них внимания, не долистала до конца страницы. А фотографий очень много.

«Победитель семи турниров АТР, полуфиналист трех турниров Большого шлема в одиночном разряде, шестнадцатая ракетка мира». И оказывается он является внуком того дедули, с которым я его перепутала! Так, смотрим биографию. Видимо, внука назвали в честь дедушки. Оба Константины, и оба теннисисты. Дедуля уже давно ушел из большого спорта, но работает тренером. А вот его внук Костя прекрасно играет и живет на юге Франции.

Я сразу вспоминаю его: светлые волосы, явно выгоревшие под французским средиземноморским солнцем, он во всем черном… Мысленный образ меняется, теперь представляю загорелое мужское тело, которое сегодня лицезрела. Плечистый, высокий… ммм.

Задремала, чуть планшет на нос на уронила.

Протираю глаза и пролистываю биографию Константина еще раз. У него есть иностранные корни. У него отец – швед. Вот Костя в него, наверное, и пошел – двухметровый блондинистый шведский лось! Не русская порода.

Маргарита говорила, что работа для меня максимум на год, значит, потом он скорее всего вернется во Францию.

Копаюсь в интернете, прыгаю по ссылкам и обдумываю все за и против работы на него. Спустя час ловлю себя за тем, что разглядываю фото Кости. Обнаженный мужской торс с кубиками пресса, широкая скульптурная грудь, соблазнительные косые линии пресса, поросль волос, спускающаяся от пупка к паху, скрытому темными шортами.

Эх, красота! Особенно этот белый песок, прозрачная морская вода, пальма на заднем фоне прекрасно дополняет пейзаж… Мужчину за всей этой природной красотой и не заметить…

Дергаюсь от звука почтового уведомления и открываю глаза. Опять задремала.

Смахиваю уведомление, и снова открывается страница с пляжным фото Константина. Листаю дальше и вижу следующий снимок. Тот же ракурс, но Костя уже в обнимку с девушкой. Видимо, подбежала к нему сделать селфи. Красивая.

Выключаю устройство и откладываю на тумбочку. Поворачиваюсь на бок и тут же засыпаю.

А ночью мне снятся блондины и лоси, лоси и блондины.

Проснувшись, после завтрака первым делом звоню Маргарите. И после приветствия сходу озвучиваю главное:

– К сожалению, я не смогу у вас больше работать. Могу кого-то другого посоветовать вместо себя. Так что следующий выезд во вторник можете уже не оплачивать.

– Сонечка, почему? Что-то произошло?

– Нет. Но вы же помните, что я с мужчинами не работаю. А вчера так получилось, что Константин был дома. И… мне было некомфортно выполнять работу при нем…

Все-таки какая бы искра во мне ни зажглась при виде Кости, у меня есть принципы. Я не остаюсь с молодыми мужчинами наедине. А то, что мы не встретимся с ним еще раз, никто не гарантирует.

– …Да и вообще, – продолжила я, – когда вы называли имя и говорили, что он будет пропадать на тренировках, я поискала в интернете и… в общем, я подумала, что жить там будет, судя по всему, ваш отец, а не сын.

Маргарита весело и непринужденно смеется на мою откровенность.

– Сонечка, я вас уверяю, это было недоразумение и скорее исключение из правил. Костя дома практически не появляется. И он в разъездах чаще всего будет, вот уже на следующей неделе опять полетит во Францию.

В итоге, слово за слово, Маргарита убалтывает меня продолжить сотрудничество с ней и ее сыном. Под конец разговора я уже не очень сопротивляюсь и соглашаюсь.

А сознание так и подбрасывает воспоминания о нем то в боксерах, то в шортах.