Читать книгу Разводить(ся) надо уметь - Диана Рымарь - Страница 13

Снежана

«Так, вот и он! – вижу босса впереди и строго себе приказываю: – Снежана, грудь вперед, попу назад – и улыбаемся, улыбаемся…»

Мистер Брюзга оказывается совсем не таким, каким я его представляла. Не круглый пончик неопределенного возраста, а подтянутый брюнет лет тридцати… Даже не просто подтянутый, а очень спортивный! Да-а-а, у такого экземпляра наеденного пуза днем с огнем не сыщешь. Нет его прямо-таки патологически. Управляет таким замечательным рестораном, а боков не наел. Везет же кому-то с генами!

Главное, сидит себе, ни на кого не смотрит, будто его ноутбук – это целый мир, за пределами которого в принципе не может произойти ничего интересного.

«Может, и не обрадуется моему внезапному вторжению? Может, мне лучше того? В смысле обратно на кухню и молчать в тряпочку? – проскальзывает в голове трусливая мыслишка. – Стоп! Отставить сомнения!»

Этот представитель мужской породы не сможет устоять перед моим очарованием. И плевать, что он привереда. Я вообще девушка ничего себе, особенно когда при макияже. А сегодня я как раз при нем, то есть он при мне, то есть на мне… Тьфу ты! Сама запуталась.

Подхожу к столику босса.

– Здравствуйте! – тяну приторно вежливо.

Он поднимает на меня взгляд и словно выпадает из реальности. Так и хочется пощелкать пальцами у него перед носом.

«В чем дело, мужчина? Давно не видели симпатичных поварих с такими ровными и белыми зубами, как у меня?» – всё еще продолжаю улыбаться от уха до уха.

– Игорь Викторович? – спрашиваю на всякий пожарный, вдруг меня надурили, и я сейчас пристаю к совершенно ненужному мне человеку.

– Привет, ты… – тянет он хрипловатым баритоном и замолкает на полуслове.

«Э-э-э… Я тебе что, подруга, что ли?!» – фырчу про себя.

Ненавижу фамильярность. Не понимаю людей, которые обращаются к незнакомым на «ты». Есть категория граждан, которые так обращаются ко всем и не считают это чем-то зазорным – по-видимому, так воспитаны. Тем не менее я считаю это просто неприличным. Но боссам закон не писан, поэтому не возмущаюсь.

– Я ваш новый кондитер! – спешу представиться.

– Кто? – тут же хмурит он лоб.

– Кондитер! – произношу громче.

Неужели он не видит на мне поварскую форму?

– А-а-а… – тянет босс тем же тоном. – Так это ты… то есть вы готовили кексы?

«Надо же, мы можем быть вежливыми… Как приятно!»

– Да, я… И честно говоря, мне бы хотелось знать причину того, почему вы вернули блюдо на кухню. По-моему, оно вполне удалось, может быть, вы конкретизируете свою претензию?

Его выражение лица тут же меняется. Глаза из бархатно-голубых вдруг превращаются в холодные, колкие… Взгляд прямо-таки северный ледовитый!

– Конкретизирую! – начинает чеканить мистер Большой Босс. – Он был слишком сладкий, в нем было слишком много масла… Это совсем не то, что я ожидал увидеть у себя на тарелке! Вы даже умудрились посыпать его сахарной пудрой!

– Вы имеете что-то против сахарной пудры?

– Начнем с того, что вы вообще сахар в мои кексы класть не должны были!

– Почему?

– Потому что я диабетик! Или вас не предупредили?

– Меня… э-э-э…

Сразу понимаю, что попала в совершенно безвыходное положение. Если сейчас скажу, что не предупредили, он вызовет Гарпию, и та при всем честном народе скажет примерно следующее: «Я ей говорила, конечно! Но эта „гениальная“ особа чихать хотела на мои указы, творит что хочет, травит гостей…» А остальные работники кухни ее поддержат. И вот пожалуйста – Снежана станет безработной на второй день! Ура серпентарию!

– Я прошу прощения! – тут же громко восклицаю.

Игорь Викторович приподнимает левую бровь и внимательно на меня смотрит.

– Я перепутала! Понимаете, я всего второй день работаю, мне говорили о вашей… особенности. Просто не уточнили, что она у вас, или я не разобрала. Я посчитала, что диабет у шеф-повара, а не у шефа, который всем шеф…

«Господи, что я несу…» – мысленно закатываю глаза.

Однако отступать поздно, и я продолжаю:

– Если бы я сразу поняла, что предупреждение было о вас, я бы вам, конечно же, такие кексы не приготовила! Я больше скажу, я знаю миллион рецептов для диабетиков! Например, творожный торт, кексики из овсянки, миндальный десерт или, наконец, пломбир! Специальный, вообще без сахара! Он из нежирной сметаны, ягод, а нужную сладость даст стевия… Бесподобен в своей простоте и уникальности вкуса. Позвольте мне реабилитироваться! Я приготовлю вам любое блюдо, чтобы доказать…

– Всего, что вы перечислили, нет в меню! – замечает он, строго на меня поглядывая.

– В меню нет, но если вы позволите, я вам приготовлю…

– Хорошо. И лично принесете мне в кабинет!

– Конечно, конечно! Так я могу идти?

– А что, похоже, что я вас держу?

«Точно хам!»

Киваю ему, разворачиваюсь и уговариваю себя не бежать, а уходить медленно, с достоинством. Где-то на полпути до меня доходит – он не сказал, что ему приготовить!

Спешу обратно и замечаю, что Игорь Викторович глаз с меня не спускал. Интересно, что бы это значило…

«Хоть и строит из себя брюзгу, я ему явно понравилась. Всему виной моя улыбка! Сорок пятый калибр бьет в цель без промаха!»

– Вы что-то забыли? – спрашивает босс, слегка нахмурившись.

– Это вы забыли… Не сказали, что хотите!

– Пусть будет пломбир, Снежана!

– Но это блюдо не приготовить быстро, оно как минимум час должно пролежать в морозилке, – сразу предупреждаю.

– Я никуда не спешу…

– Отлично!

Киваю ему и так же медленно, с достоинством возвращаюсь на кухню.

Берусь за дело, и меня вдруг начинает мучить один интересный вопрос: откуда он знает, что меня зовут Снежана? Я ведь не представлялась… Хотя, возможно, ему сказал официант. Или я всё же представилась, но забыла?