Читать книгу Улица Бесячая - Джон Роуз - Страница 2

О, века грозного пиит!

Я на алтарь твой погребальный

Преподношу дар Аонид[14].

Мне кажется, поэт опальный,

Хоть прах священный твой истлел, —

Душа неиствует свободой

Под сенью Божией природы,

Где ты не мёртв, не в груде тел

Лежишь, замученный ГУЛАГом[15], —

Где, в стужу зимнюю, оврагом

Тебя велели увенчать!..

И на устах твоих печать…

ГУЛАГ… Мертвецкая зима

Шагает по стране Советов,

Где средь закатов и рассветов

Хохочет исподлобья тьма!

Где был распят Иисус Христос, —

Тот самый с венчиком из роз[16],

Как Робеспьер[17] в французской драме, —

На эшафоте – дальше в яме!

Где был, убитый палачами,

Повешен грешником за Русь —

Твой недруг[18] с божьими речами!..

Молчание… Минута… Грусть…

Помяни, простой прохожий!..

Помолись за убиенных —

Тех, что в Царство Божье вхожи,

За распятых, за смиренных

Иисусов!.. «Отче наш!

Да святится!.. Да воздашь!..»

Когда-нибудь Великий монумент

Безвременно почившим возведут

Поэтам, что легли на постамент

И заживо ушли на Божий суд!

Там Пушкина скульптура величаво

Глядит на всё с улыбкою Христа!

Там Лермонтова грозное начало

Ему же вторит с чистого листа!

Там Мандельштама хладные персты

Звенят хрусталем гордого Парнаса,

И Божий свет нисходит с высоты

На грустный лоб земного ананаса!