Читать книгу На петле времени - Дмитрий Барабаш - Страница 15

Не может капля быть твореньем Океана.

Все облака в любом конце земли —

его рука, щека, всевидящее око.

И оттого Ему темно и одиноко.

И потому горчит Его вода.

Казалось бы, Он – Царь,

Он – вездесущий Бог,

Он управляет жизнью, вьет стихии,

Он мыслит землю, джунгли и дворцы,

безумный пир, монашескую келью.

Во что ни бросит взор – то обретает плоть

иль исчезает под волной бурливой.

Все это – Он.

Так пусть родится хоть

щегол какой-нибудь, своею прихотливой,

ему пока неведомой судьбой.

Он все глаза рукой ночей прикроет.

Разразится штилем. Разгонит тучи.

Остров и гнездо – уже готовы.

Он промолвил слово!

Неслыханное прежде.

Он взглянул без страха в пропасть моего величья.

Он сочинил блистательную трель.

Я океан всего лишь. Это птичья

земля!

И смысл мира в ней.

Но вот в его зрачке задорном

скользнула тень моих вчерашних дум.

Он повернулся. Он уже не юн

и по волнам моим кочует альбатросом,

и сочиняет нового певца,

чтобы зажмуриться,

чтоб не спугнуть начала.