Читать книгу Утро глухонемых. Стихи, верлибры 2018 - Дмитрий Близнюк - Страница 4

да, люблю я осень! люблю я писать про это лисье,

трагическое, разбойничье нагромождение гениев.

из каждой лужи сквозит зазеркалье,

как последние капли во флаконе «poison».

наглые белки в парках,

словно вертикальные рыжие ящерицы,

отбрасывают пушистые хвосты

и собираются в наэлектризованные стаи,

а потом набрасываются на прохожих,

не знающих «очей очарованья».

с деревьев опадают не листья, а стихи, не написанные

миллионами несостоявшихся поэтов… кто им гомер?

сколько этих матовых бульк

разнеслось по поверхности? осень – как восемь,

только со сточенным клювом. ближе к семи

над площадью и вождем

сгущается рыбья стальная синева.

вот универ, и скрипач, как снайпер с прицелом в листа,

пересчитывает мелкие деньги в коробке из-под пиццы.

но где же герой нашего времени?

выйди за разум и жди… он приедет вечером,

пропахший октябрем, кострами и псиной,

на высоком коне, состоящем из есенина,

святой печени и пятен родимых.

будет много музыки. страшной музыки. бах. он

сдирает кожу с твоей души, как со спелого персика.

а мы поставим капельницы с настоящим кагором

и легкой мелкокалиберной грустью.

или томлянку из листьев.