Читать книгу Сад брошенных женщин. Стихи, верлибры - Дмитрий Близнюк - Страница 48

рассвет притянут к небесам

стальными нитями,

привинчен косыми болтами лучей,

и серые домины выступают из теней,

как крупные зубы из челюсти.

а я смотрю в потолок, и потолок смотрит в меня,

сквозь меня,

и видит книгу Рэя Бредбери и носок под кроватью,

песочная женщина лежит рядом со мной, свернувшись,

как пустыня под тонким слоем снега.

и я могу пальцем вывести на заснеженной коже плеча

«что тебе снилось, любимая?»,

нежно зачерпнуть песок из ее живота.

я чувствую свои несуществующие крылья —

или это широчайшие мышцы спины постанывают

от удовольствия? ночное море отступило,

отлив лунности и тьмы обнажил, как проказа,

бородавчатые каркасы затонувшей реальности,

нашу пустующую одежду, наши сброшенные маски.

искрят водоросли сновидений на люстре,

пучки мерцающего укропа,

и рыбки добровольных галлюцинаций

трепыхаются возле фикуса на подоконнике.

пощечины по воде.

из чего состоит моя жизнь? из любимой

женщины, но я не пускаю ее на второй этаж «я»,

где есть терраса, и грозы, и скалы.

сколько миллионов людей задумывались о жизни

и сколько тысяч записали свои мысли?

и где эти письменники сейчас —

в словах? в чужих душах?