Читать книгу Снегопад в стиле модерн. Стихи, верлибры. 2020 - Дмитрий Близнюк - Страница 36

метр скрипучей, как пенопласт тишины —

цивилизованный Ад городка, занесенный снегом.

морозный воздух щипает щеки, как цимбалы,

специально хочет сделать больно ребенок —

белое дитя с хромированной душой, и ты

замечаешь – время зимой работает вхолостую.

буксует.

и тебя настигает мир, который принадлежит мертвецам.

царство нежизни – сиреневое, медленное цунами,

движется по пятам человечества, как мышь за котенком.

этот февраль мне снится до сих пор:

мультяшная закладка дочери среди волос в моей голове,

сиренево-стальной осетр завернутый в газету.

и мертвые словечки пропитываются слизью, чешуей,

контактными линзами; ты прочтешь – «февраль»

над входом в белый лимузин безмолвия,

отороченный следами собачьих лап: слепки, формочки

для отливки тюльпанов. зимние узкие дни —

тропинки, вырубленные в скале, в айсберге,

 приведут тебя

сквозь белоснежные лабиринты в супермаркет,

мясной отдел;

расчлененный минотавр красный, мягкий мрамор

в пластиковых пакетах, и ты

вздрогнешь – эти минуты б/у,

отполированные множеством сознаний,

как ручки дверей.

здесь уже кто-то жил до тебя,

дышал конденсированным воздухом

с ароматом мандарин,

целовал этих глазастых, глупых женщин,

слушал легкую вибрацию,

рекламные акции под Вивальди.

говорил мертвые словечки, общие фразы.

минуты, как сверкающие педали,

но тормозной шланг перерезан…