Читать книгу Роза категорий - Дмитрий Чернышев - Страница 4

У города есть смысл,

в нём – ты.

Каждый вечер

вырезаю белых бумажных коней

и пускаю на ветер.

Для

тебя.

А ты знаешь, воробушек Лесбии,

на самом деле,

это был голубой каменный дрозд.

А соловей японского императора —

просто камышовка.

Нет.

Но ты спрятала смерть

в этой орнитологии.

Я помню тело

юной хиппи после аборта…

Я так просил:

Научи меня умирать!..

А ты – смеялась

и ушла.

Сижу на окне, спустив ноги вниз

         /в звёздную сеть едва ли

         попадется рыбка…/

Пожалуйста,

не столкни меня!..

  …Сравнить полёт стрелы с полётом птицы…

Не сравнивай! —

Дефект в левом нижнем углу шпалеры

не позволяет

оценить позу стрелка.

Учитель

тонкими пальцами

опускает бисеринки в стакан с водой.

Едва слышно…

А где-то, на Аптекарском острове

расцветает Царица Ночи.

Мы учимся не

различать.

Как утешают смешные суеверия:

падающая звезда, новая еда, поезд,

прогрохотавший над головой…

Год за годом загадываю

одно желание – Люби меня!

…и быть вместе.

– От Графского четвёртый дом…

– Нет, пятый.

Окно.

Эоны одиночества и светящееся акварельное небо.

Перечисление по необходимости не полно,

нет – тебя

Не

утешай себя и не верь,

что даже в Венеции – кончается лето.

Лето – вечно!

Лучше пройди через площадь Святого Марка

с закрытыми глазами —

коснись собора.

Как губы хотят поцелуя!

Как тело хочет нежности!

           …А наши ангелы-хранители опять улетели

           жаловаться друг на друга.

Дай руку, my enemy,

пойдем гулять по городу.

Когда я буду умирать —

Тристан, утративший Изольду —

я попаду в

не бытие.

Только в тебе

я созерцал атрибуты Бога

и забыл

всё.

Как тонки контуры

и прозрачны краски!

Словно не город, а метафизический

натюрморт

Джордже де Кирико,

здесь можно любить.

Где-то, за бумажными стенами —

ты.

Флейта устала от губ флейтистки,

от рук, от…

           Бог судил тебе играть

           на флейте Солнца,

           на флейте Ветра,

           на флейте Луны,

           на кожаной флейте.

Ты – плоть свою

для меня превращала в вино —

святотатка!

Не могу умереть

не

забыв.